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PAREJA

Estoy sentado en un rincón del bar. Observo el escenario, mis ojos miran a las camareras con sus chalecos anchos abiertos que se mueven rápidamente entre las mesas ocupadas. Hay gente también en la barra y otros cerca de la puerta que esperan a que se libere una mesa. Hombres y mujeres almuerzan en el bar Topless, y ya no se preocupan del uniforme que ha dado nombre al lugar. Cristina no quiere cambiar nada, su bar tiene la imagen de mujer liberada que no tiene que vestirse por pudor. Un pudor que considera hipócrita o una herencia de la opresión machista. Cristina tiene ideas revolucionarias también sobre las relaciones entre los seres humanos que sean mujer u hombre, cree que hay que redefinirlas y no duda en poner en práctica su filosofía.
Hace algunas semanas, con el buen tiempo, fuimos a pasar unos días con sus hijas a la Toscana. Estábamos alojados en una de las cabañas del camping naturista cuyo chiringuito Cristina había gestionado con su ex marido. Aparentemente, los dramáticos acontecimientos que habían provocado su separación, estaban relegados en el lejano pozo de los recuerdos. Por allí se vivía desnudo, y como la cabaña tenía una sola habitación la promiscuidad era total. Cristina y yo dormíamos en una cama y las chicas en otra, hacíamos el amor cuando estaban en la playa por la tarde. Cristina, el primer día, mientras cenábamos había querido precisar la situación:
—Alfredo y yo, como ya sabéis, somos pareja, estamos felices juntos, pero no hemos formalizado ningún compromiso — dijo simplemente. Nos queremos, como os queremos a vosotras. Además nos gustamos, y nos encanta acostarnos. El futuro dirá qué será de esta relación, somos libres como lo sois vosotras. Quizás un sentimiento, un deseo, pueda nacer entre él y una de vosotras, como podría nacer con cualquier otra persona, lo importante es que prevalga la honestidad y la transparencia. Confirmé estas palabras definitivas con gran entusiasmo y sinceridad porque estaba enamorado de esta mujer, inteligente, fuerte y sensible. No me imaginaba por un solo instante, poder desear a Carmen o a María aunque, a mis treinta años, sea mucho más joven que Cristina.
Vivir desnudo día y noche es una experiencia muy aconsejable, nos acerca a nuestra animalidad, nos quita algunos aspectos de la humanidad que hubiera sido preferible no desarrollar, como la vergüenza por ejemplo. Después de pocos días, uno pasea, mira a los otros, se baña, es más, va de compras, va al bar, participa en actividades deportivas sin prestar la mínima atención al cuerpo y a los modales de los otros. Claro que hay belleza, pero la belleza sin ningún artificio se nota de otra manera, yo diría que hay menos personas feas cuando ningún mal gusto interviene para modificar la naturaleza. La prueba definitiva de estas afirmaciones se confirma cuando se organiza una noche de baile. Entonces, los nudistas se visten, al menos parcialmente, se maquillan, se ponen un tanga, un pareo, hasta un sostén para estar más atractivos, al menos así lo creen.
Fue una buena experiencia, descansamos realmente y cargamos reservas de sol, de mar y de naturaleza para enfrentarnos de nuevo la vida ciudadana. Nuestras relaciones se fortalecieron, consolidándose la intimidad y sobre todo la complicidad. A la vuelta, seguí viviendo en mi piso cerca del bufete que tanto me gusta, y las chicas en el apartamento de Cristina. Pero en función de las situaciones o necesidades, cada uno iba a dormir donde consideraba más conveniente, mi sofá era en realidad un sofá-cama, y Cristina tenía dos habitaciones en su casa. La verdad es que ella se quedaba a menudo en mi piso. Ayer por ejemplo, me llamó, y con una voz sensual y ronca me dijo:
—Esta noche te quiero dentro de mí.
Enloquecí, regresé a mi casa y le preparé una pasta, pero cuando Cristina llegó al piso, apenas había entrado por la puerta la besé, le quité el chaleco con el que enseñaba sus pechos en el bar topless y la llevé a mi cama sin esperar ni un instante. Nuestro acoplamiento fue salvaje y rápido, teníamos hambre los dos y la noche iba a ser larga.
A Cristina le gustaba al amor en todas sus formas, le gustaban sobre todo los preliminares, su invención no tenía límites. Lentamente acarició todas las partes de mi cuerpo recorriéndolo desde las extremidades a lengüetazos hasta mi pene listo para estallar. Ella se lo tragó hasta lo más profundo de su garganta para no perder ningún temblor y sobresalto de una eyaculación infinita. Solo el cansancio nos rindió, y por la mañana, mientras desayunábamos, Cristina me masturbó lentamente, y cuando me sintió listo de nuevo me cabalgó rápidamente para recoger mi semen en su vagina, se puso las bragas, los vaqueros, y el chaleco, me dio un besito, y me saludo diciendo:
—Así te tengo dentro de mí todo el día.
A mediodía había decidido almorzar en el bar, pero Carlos me ha dicho hace un momento que Cristina ha vuelto a su casa después de los desayunos, que hoy era su turno.
—¡Hola Alfredo! —dice una voz femenina. Me vuelvo esperando ver a Cristina. Era Carmen, su hija, su voz me confunde un instante, perdido como estaba en mis pensamientos.
—¿Vienes de la universidad? —digo, mirando su ropa.
Las chicas se habían inscrito a la universidad. María estudiaba derecho en la Università degli studi y las aulas estaban bastante cerca de la casa de Alfredo y también del bar. Carmen estudiaba ingeniería informática en el Politécnico de Milán, más cerca del barrio en el que estaba la casa de Cristina, pero tenía que tomar dos líneas de metro para venir al bar.
—Sí, —me responde, —quería desayunar contigo. ¿Puedo sentarme?
—Claro, —le respondo. — ¿Cómo sabias que iba a comer aquí?
—Mamá me lo dijo por teléfono.
—Ah, entiendo. —digo con una sonrisa.
Carmen se sienta conmigo, la camarera le trae su comida y ella pide una cerveza. Parece preocupada, muy seria. La dejo comer en silencio, esta chica es un compendio de frescura y dinamismo. Lleva vaqueros y camiseta a cuadros azules, su pelo atado en una cola de caballo, sin maquillaje o perfume. No le interesa, me gusta, es la verdadera hija de Cristina. Nunca tiene problemas, pero siento que esta vez, va a traerme uno.
—He conocido a un chico, hace unos días, lo llaman Dan —me dice fijando sus ojos limpios en los míos como si quisiera desafiarme.
—Eres muy atractiva, Carmen, me parece más que normal.
—Es muy guapo y me gusta, lo he conocido en el Harp Pub, un bar histórico frecuentado por todos en el Polimi. Entre dos clases voy allí, durante el día es tranquilo, y me instalo con mi ordenador para trabajar. Un día Dan estaba en la barra, se acercó a mi mesa para pedirme si tenía un mechero, quería salir para fumar un cigarrillo. Le respondí que no fumaba, pero no sé cómo, una cosa llevó a otra, y tras un instante estábamos conversando. Me confió que conocía a una estudiante de primer año, Irene, y que trabaja en otro bar del barrio.
—Bien, pero te veo preocupada. ¿Qué problema hay?
—Es un hombre violento. Mamá me ha aconsejado que te lo cuente.
—¿Cómo lo sabes? Cuéntamelo todo. —Digo removiéndome en la silla.
Me mira agradecida y me detalla la triste historia. Irene, una compañera que estudia con ella, la encontró el día después. Ella le confirmó que es la novia de Dan, están juntos desde el inicio del año, lo había conocido también en el pub, con el truco del encendedor. Era guapísimo y sus compañeras estaban celosas de ella,
—Les comprendo, — me confía, —es un Apolo griego.
—Ah, —digo con una sonrisa provocadora, —y ¿qué tiene más que yo este Apolo?
—¿Tú? bueno, es otra cosa …
—Buena respuesta.
Carmen me mira durante un largo momento y después añade:
—Ahora Irene quiere dejarlo.
—¿Por qué?
—Se comporta mal cuando ha bebido. Es celoso, no acepta que ella baile con otros. Algunas veces se pegó con otros chicos y una vez le dio a ella una bofetada. Luego le pide perdón pero Irene tiene miedo.
—Con eso se puede hacer legalmente bien poco y me imagino que Irene no quiere alejarse, quiere seguir con sus estudios.
—Mi idea es hacer que yo salga con él. —responde Carmen con tranquilidad, —Así Dan la va a olvidar. A mi él me gusta y conmigo no será tan fácil.
—Estás loca, lo sé que Cristina os ha inscrito a cursos de defensa personal y no sé qué más, pero personajes como este son peligrosos.
—Ya te lo dije, a mí me gustan los caballos guapos e indomables. —Me dice Carmen con una gran carcajada, Se alza, me da un besito y se marcha decidida.

Durante la tarde, el trabajo es intenso, Marco nuestro jefe, tiene mañana por la mañana una audiencia pública. Todo el equipo trabaja hasta muy tarde sobre su dossier para que su alegato sea convincente. Vuelvo a casa, esperando que Cristina me espere. Ahí está en la cama durmiendo apaciblemente. En la mesa de la sala Cristina ha dejado un mensaje para mí: «En la nevera encontraras una tortilla que he preparado con lo que quedaba de pasta de ayer. Yo me voy a la cama, estoy agotada. La noche de ayer fue maravillosa.». Caliento el plato en el horno y me siento en la mesa, me sirvo una copa de vino y como pensando en la felicidad que estoy viviendo con esta mujer increíble. Hace algunos meses nunca habría imaginado vivir en pareja ni que me gustara tanto. Claro, es una amante increíble, pero es mucho más, es una persona que transmite tranquilidad y que sabe enfrentarse a cualquier situación con frialdad y entusiasmo. Tiene dos hijas decididas, maduras y tan modernas como ella. Me pregunto si estoy preparado para formar una familia con estas tres mujeres que están diseñando una sociedad que manifiestamente está quemando etapas.
Bueno, querría pensar mucho en todo eso, pero hoy estoy muy cansado. Me desvisto y me deslizo con precaución en el lado derecho de la cama. Me pongo boca abajo con la pierna izquierda plegada, pocos instantes después Cristina llega atraída como por un imán y se acurruca sobre mi pierna derecha extendida, plegando la izquierda sobre la mía. Siento todas las formas de su cuerpo pegado al mío, siento sus tetas, el velo de su pubis y la seda de sus muslos. Ya estamos acostumbrados a esta postura para dormir, tengo una ligera erección pero me duermo rápidamente con una sonrisa en los labios.
Por la mañana me despierta el sonido típico de un WhatsApp. Estoy solo en la cama. Cristina ya estará en el bar. El mensaje es de ella:
—Maria me ha dicho que Carmen no ha vuelto a casa todavía, desde ayer, y no responde a mis llamadas. ¿Te ha dicho algo cuando os visteis ayer? Infórmame.

¿Qué hacer? No sé, tengo que pensar, Marco me espera en el palacio de justicia a las 11h, son ya las 9h. Corro a prepararme.

Jean Claude Fonder

DAN

Irene me mira atentamente a través de las gafas que ocupan una buena parte de su cara, pero no son invasivas, dos frágiles círculos de hierro rodean los vidrios. Con la mancha roja de sus pequeños y pulposos labios, su pelo vaporoso recogido hacia arriba y su tez lechosa, es como una geisha moderna. Está vestida muy sencillamente, una camiseta a rayas marineras bajo un chaleco de piel negra y los indispensables vaqueros. No hay huellas de maquillaje aunque alrededor de los ojos, agrandados por las gafas, la piel y los párpados están delicadamente rosados.
—¿Conoces a Carmen, entonces? —le pregunto enseñándole una foto.
—Claro, somos compañeras en primer año de informática.
—¿Cuándo la viste por última vez?
—El viernes en aula. ¿Por qué me lo preguntáis?¿Ha pasado algo?
—¿Carmen no ha hablado contigo de Dan? —Pregunta María con brusquedad. —¿Aquí en el Harp Pub, por ejemplo?
—Yo no os conozco, —replica sospechosa Irene. —¿Quiénes sois para preguntarme todo esto? ¿Sois policías?
—Irene, Carmen es mi hermana, ayer desapareció y no sabemos nada de ella. Alfredo es el compañero de mi madre y es también abogado. Ella nos dijo que tú eras la novia de Dan, pero que tenías problemas con él. Quería empezar una historia con Dan para ayudarte.
—¡Carmen no me dijo nada! —grita, reconociendo implícitamente que había abordado el tema de su relación con Dan.
—Ahora eso no tiene importancia, queremos encontrar a ese Dan rápidamente. —¿Dónde vive, conoces su dirección? ¿En qué bar trabaja?
Irene nos revela todo, el bar donde trabaja es un bar de noche, se llama “Lapdance”, está cerca de via Padova y él vive en la misma zona. Llamo a Cristina para mantenerla informada, la pobre está muy preocupada, y me pregunta si no sería mejor ponerse en contacto con la policía. Le respondo que ya estoy yendo con María al domicilio de Dan y que Marco, el socio del bufete que dirige nuestro equipo, está al tanto de todo. Cuando lo llamé esta mañana para pedirle que me autorizase a no participar en la audiencia, se preocupó también por lo ocurrido, y alegando que Adriana bastaba para ayudarle, además de que quería seguir personalmente el caso. Le cuento a Cristina que Marco conocía personalmente al “Questore” y diferentes comisarios de la “squadra mobile” de Milán. Sus conocimientos en la policía milanesa serán seguramente de gran ayuda.

El apartamento donde vive Dan está en un edificio popular. En este barrio hay muchos de este tipo, construcciones simples de 10 pisos con pequeñas ventanas cuadradas, y una terraza minúscula. Dan vive en el sexto, la planta baja del edificio está ocupada por bares y varias tiendas de barrio, frutería, lavandería, peluquería y kiosko de periódicos. Entre las tiendas encontramos una puerta de aluminio que abre sobre un pequeño vestíbulo con buzones, timbres y telefonillos. Tocamos el timbre que tiene el número que nos ha dado Irene, varias veces sin obtener respuesta. Por suerte, en este momento sale una señora, la cual  amablemente nos deja pasar. Tomo el ascensor mientras María ligera como una gacela sube rápidamente por la escalera. Cuando llego, la puerta del apartamento que tendría que ser el de Dan, está abierta, me precipito dentro.
—¿María, donde estás? —grito angustiado.
—Aquí estoy, —responde saliendo de la habitación con una sonrisa irónica sobre los labios. —Ya no está, ha hecho la maleta y se ha marchado. He visto el vacío que hay en el armario abierto. Parece que tenía prisa. Voy a buscar información, huellas, algo, nunca se sabe.
Ambos nos ponemos a registrar todo el piso. No es muy grande, una habitación, una cocina y un cuarto de baño. Después de un rato de buscar en vano, de repente a María se le ocurre una idea; en el caso de que Carmen estuviera con él y quisiera aislarse habría elegido el aseo. Deshacemos el rollo de papel higiénico y descubrimos un mensaje de Carmen: «Dan quiere llevarme a Albania, su país. Hemos pasado la noche juntos. Cree que estoy loca por él. Me ha prometido que allí vamos a ganar mucho dinero gracias a la informática y que podremos vivir juntos. Me está vigilando. Me ha quitado mi móvil para que no nos detecten. Vamos hacia Ancona, no sé más. Apenas pueda envío mensajes.».

—Tu hermana está loca, vamos a hablar con la policía, —digo con firmeza a María.—No, no, —grita ella, y me mira suplicante. —Habla antes con mamá y con tu jefe, si este cerdo se da cuenta quizás haga daño a Carmen.
—Bueno, de todos modos voy a ir al bar donde trabajaba Dan. Allí mejor que vaya solo. Es un bar para hombres, el nombre es claro. En este tipo de lugar, no estamos muy lejos de la prostitución y no creo que sea conveniente que conozcan nuestra búsqueda. Abren por la tarde, habrá menos clientes y será más fácil.
—Te esperaré fuera en el coche, —sentencia María.
El “Lapdance” no parece un bar de noche. Asemeja más bien a un cine porno: una vitrina con las fotos de las artistas desnudas con estrellas en los puntos estratégicos, una taquilla y una cajera desagradable que parecería puesta allí para desincentivar la entrada. Pago y entro.
En el interior, el decorado cumple con todas las normas del decálogo del buen hortera, parece un “saloon” de cartón piedra, con un triste escenario rodeado por bombillas, una sala con butacas de sky alrededor de mesitas de aspecto pegajoso. Pequeños escenarios secundarios redondos y con un palo de acero en el centro salpican el resto del local. La larga barra está al fondo, con altos taburetes en los que están sentadas algunas chicas vestidas con tanga y sostenes microscópicos. Detrás de la barra, tres camareros sirven con un uniforme tipo pizzería. Todavía hay pocos clientes y el espectáculo no ha empezado. Algunos están sentados diseminados por las butacas de la sala. Dos están en el bar y discuten con una chica, todos beben a sorbitos una copa llena de un líquido rosa, el aperitivo de la casa, por supuesto. Voy hacia el bar, inmediatamente una de las chicas libres se alza y viene hacia mí, pero la esquivo y me dirijo hacia una que me parece más joven y menos experimentada. Le propongo que vayamos a sentarnos. Se llama Rosa, nombre de guerra supongo, es rubia, con los pómulos salientes, grande y bien formada, en una palabra una rusa, o al menos eslava. Está casi desnuda como sus compañeras y camina sobre zapatos de tacón altísimos. Pide el famoso aperitivo, yo me conformo con una cerveza, pero no cambia nada, el precio de la consumición varia solo según el género del bebedor. Intercambiamos algunos comentarios inútiles y el espectáculo comienza.
Prácticamente es un strip-tease, las bailarinas son las chicas que están en sala. Tienen bien poco que quitarse, pero lo hacen bailando sensualmente con los palos y, también se acercan a los hombres que están solos y les hacen un baile de regazo cada vez más osado. Aprovecho los momentos de mayor tensión para preguntar a Rosa si conoce a Dan. No me responde pero veo que su mirada es un asentimiento. Tengo que insistir.
— Me toca a mí ahora, bailaré para ti, —dice rápidamente y me deja atónito.
Poco después, se abre de nuevo el telón y aparece Rosa, vestida como una colegiala, faldita plisada y camisa blanca. Al reconocerla, el escaso público se desencadena y prorrumpe en aplausos. Empieza sin desnudarse el baile de regazo, y obviamente se dirige hacia mí. Descubro entonces el motivo de su éxito: baila sin bragas. No vacila en frotarse sensualmente sobre mi sexo endurecido y me cuchichea a la oreja con una mirada significativa.
—Si quieres conocerme mejor, compra un billete para verme en el “privado”.
Por supuesto lo compro.

Cuando salgo del “Lapdance”, voy directamente al coche enseñando a María el papel en el que Rosa ha escrito su número de móvil.
—Creo que sabe algo, ha tomado el riesgo de introducir en el bolsillo de mis pantalones este billete, la llamaré mañana por la mañana.
—No entiendo. —dice María
—En este lugar hay cámaras en todos los rincones, y en particular en el “privado”.
—¿El privado?
—Es una habitación en la que la bailarina te hace un baile de regazo privadamente.
—…
—No voy a contártelo en detalle, prácticamente se follan al cliente sentado en un sillón.
—¿Has hecho eso con esta chica?
—Se lo contaré a Cristina, no te preocupes, era el único modo. Además vamos a hablar con Marco, porque probablemente habrá que proteger a Rosa para conseguir que pueda delatar a estos traficantes de mujeres.

Estamos todos reunidos en una sala de la “questura” de Milán, Cristina, María, Irene, Rosa y yo.  Ayer llamé a Rosa, que se llama realmente Natalia. Es originaria de Ucrania. Ella aceptó sin dificultad tomar un taxi para ir a la “questura”, esperaba solo eso. Marco al escuchar mi relación había decidido tomar contacto con la “squadra mobile” de Milán, la sección que se ocupa de crímenes de orden sexual. La inspectora Daniela Carnabuci, encargada de la investigación y su asistente Dario Bardi, especialista informático, nos han interrogado por separado y ahora está resumiendo ante todos el plan de acción para los próximos días.
Natalia será incluida en el programa de protección contra la trata de mujeres de la “Casa dei diritti”. Allí se ocuparan de su inserción en la vida normal. En el caso de que Dan u otra persona intenten hacer algo para recuperarla, se advertirá directamente a la inspectora. Las informaciones que nos ha entregado, lamentablemente son de poca utilidad para el caso que nos ocupa. Pero nos han permitido entender que estamos ante una organización peligrosa.
Natalia buscaba a un hombre que le hubiera permitido emigrar a Europa y para ello hizo uso de las redes sociales llegando a publicar fotos provocativas. La reclutaron fácilmente, se presentaron como una asociación de apoyo a chicas del este que quieren emigrar y encontrar trabajo en Italia. Le dieron un billete de tren hasta Tirana, donde estaba la sede de la organización. Habría estudiado italiano y apenas estuviera preparada se transferiría a Bari pasando por Durazzo. La asociación se ocuparía de todo hasta encontrarle un trabajo de empleada doméstica. Natalia habría pagado los gastos progresivamente con su salario.
Al llegar a Tirana, le esperaba una pareja encargada de llevarla a la sede. Una mujer de una cierta edad, que parecía la jefa y que hablaba secamente por medio de onomatopeyas. El hombre que la acompañaba, una especie de gigante, era aún menos simpático y tenía un aspecto repulsivo.Con él ninguna huida era imaginable.
—¿Y, no puedes darnos indicaciones sobre cómo localizar este lugar? —pregunta Cristina que no puede resistir la incertidumbre.
—Como ya le expliqué a la inspectora, —precisa Natalia, —fue en el trayecto en coche que comprendí que había caído en una trampa. Me obligaron a ponerme una venda. El viaje fue largo, cambiamos dirección muchas veces y me dejaron ver algo solo en la habitación en la que me encerraron durante varios meses.
—¿Te torturaron?
—No, no querían estropearme. Solamente el primer día, el hombre me dio una paliza, sin duda para que comprendiera que debía obedecer sin hacer preguntas.
Natalia sigue contando su historia. Ella, como todos los presentes, se había dado cuenta de la avidez de Cristina por conocer los detalles, por saber lo que puede pasar a su hija. No sé si Natalia minimiza por este motivo, pero insiste sobre el hecho de que ella quería sobre todo llegar a Italia, que estaba dispuesta a todo para reducir el tiempo de espera convencida de que una vez allí encontraría el modo de escapar.
—¿Cómo has podido creer que una propuesta de este tipo fuera honesta? —preguntó Irene, que, con su modo de ser delicado y elegante, parecía totalmente fuera de contexto. —Dan es una persona atractiva, un hombre muy guapo, pero cuando vi cómo eran sus amigos y sus actitudes machistas bastante evidentes, decidí dejarlo sin hacer ruido. Hablé de eso con Carmen, pero no me esperaba que tomase tal iniciativa.
—No puedes imaginar en qué medida las chicas de mi edad quieren salir de este mundo desolado, destruido y decadente en el que vivimos después de la caída del muro. Nos prometen que va a cambiar, pero estaremos ya viejas cuando ocurra. Vemos en internet, en las películas cómo es la vida en occidente.
Cristina la interrumpe y pide detalles, ¿qué te hicieron? y ¿cómo conseguiste que te llevaran a Italia?
—Empezaron con hacerme trabajar en chat con una webcam. Manejan unas páginas pornográficas. No dudé a comportarme en un modo muy osado. Creo que pensaron que en cierto modo esto no me desagradaba y recibí cada vez más a menudo a hombres que pertenecían a la banda. Follé con ellos sin quejarme.
—¿No te daba asco, o miedo fornicar con todos estos cerdos? —pregunta Maria de repente.
Natalia la mira fijamente, como si jamás hubiera pensado en eso, pero Cristina insiste.
—¿En qué modo te propusieron que vinieras a trabajar en Italia? ¿Por qué empezaron a  fiarse de ti?
—Ganan mucho más dinero en un bar como el “Lapdance”, con varias bailarinas suyas y este Dan que controlaba todo. Me hicieron firmar un reconocimiento de deuda de 60.000 euros y que iban a cargarme también todos los gastos de vivienda. Debía pagarles el 50 % de mis ganancias hasta la extinción total de mi deuda.
—¿Qué tipo de relación mantenías con Dan? —pregunta Irene con una mueca de lástima.
—Nada, me acosté con él solo una vez, no soy su tipo, creo.
—¿En tu opinión hace también de reclutador para la organización? —Interviene Cristina.
— No, pero es un mujeriego, le gusta que eso se sepa.
—¿Por qué habrá llevado a Carmen a Tirana? —Pregunta Cristina, cada vez más preocupada.
—Francamente no lo sé —concluye Natalia.
La inspectora dice que con Dario van a investigar en las chats y que se pondrán en relación con la policía albanesa. Además pide la colaboración de todos: cualquier información o contacto que obtengamos, tendrá que ser comunicada inmediatamente.
Maria, Cristina y yo salimos juntos de la Questura. Irene ya se ha marchado. Cristina camina lentamente, está muy sombría. Dice que la situación no le gusta, que hay algo que no funciona, que no entiende. Con Dan que ha desaparecido no tenemos ningún hilo que pueda conducirnos a Carmen.
—No creo que la policía vaya encontrar algo, podemos solo esperar que Carmen consiga enviar un mensaje, —añade.
—Tengo una idea, —dice María, —podría poner en Facebook también yo fotos provocadoras. Me contactarán y tendremos una pista.
Cristina no puede contenerse, la abofetea violentamente y se pone a llorar.

Jean Claude Fonder

EL PRÍNCIPE

La celosía de hierro forjado mantiene mi cuarto sumido en una luz tamizada y dulce. Veo el mar a lo lejos, más allá del jardín tropical que rodea la villa. Hace mucho calor, pero un calor seco y un ligero viento cargado del olor salado del mar entra por la ventana abierta y se propaga hacia otras aberturas diseminadas en toda la casa. Se percibe también el rumor del agua de las fuentes que riegan el jardín y refrescan el ambiente. Un paraíso si no fuera una cárcel o más bien una especie de harem. Estoy tumbada en la cama. Me han vestido a la oriental, un pantalón transparente, de cintura ancho y que se lleva muy baja dejando ver todo el vientre y el ombligo que me habían adornado con una gruesa perla, y finalmente un pequeño chaleco corto todo bordado que deja ver mis pechos, un poco como en el bar topless en Milán. Tengo el pelo suelto y mi frente está ceñida por una cinta adornada de joyas falsas. Me han colocado en las muñecas y en los tobillos pulseras de hierro inamovibles con un anillo para poder encadenarme, o simplemente para recordarme mi condición de esclava.

No sabía dónde estaba. Cuando llegamos con Dan a Durazzo en Albania, nos esperaba un coche mercedes con un conductor. Dan me dijo que había organizado este transporte hacia Tirana. Durante el trayecto, en un aparcamiento desierto, se pararon, los dos me agarraron, me pusieron las esposas, un saco sobre la cabeza y me hicieron una inyección. Me desperté en esta villa, en un país caliente y cerca del mar. Me acogió una mujer mayor, hablaba inglés con un fuerte acento que no supe identificar. Estaba vestida con un larga túnica, tipo caftán, muy bordada con un elegante escote en V. Mandaba ella claramente, había muchas mujeres africanas, indias y asiáticas, todas hermosas y muy atractivas. Había también unos servidores varones todos negros e imponentes. La señora Razane, como supe más tarde que se llamaba, me confió a dos chicas jóvenes, Dora que era negra y Neha que era india, o quizás pakistaní.
—Tienes que prepararte, —dijo en inglés, —en una semana el Príncipe El Bachir, tu Señor y dueño, volverá de Estados Unidos. Sin duda querrá conocerte. Hay muchas cosas que deberás aprender antes de que llegue. Dora y Neha te van ayudar y enseñar los usos y las reglas de esta casa. No pienses que te vas a escapar, la villa está circundada de muros muy altos, los guardias que has visto controlan las puertas y de todos modos estamos muy aislados y muy distantes de cualquier zona habitada. Encontrarás sólo el desierto al otro lado de estos muros. Por lo demás, te puedes mover libremente dentro de la casa y en el jardín que es bastante grande.
Neha me cogió por la mano y me guío hacia el cuarto de baño. Había mármol en todas las habitaciones, caminábamos descalzas, lo que daba una sensación muy agradable de fresco. El baño era muy grande, como si fueran unas termas, con piscinas diversas que tenían temperaturas diferentes. Había muchas mujeres que hacían sus abluciones, nadaban o descansaban solas o en grupo. Parecía como si estuviéramos en un cuadro de Jean Léon Gerôme, unas desnudeces indolentes en un ambiente templado y sensual. Noté una señora tendida sobre una cama. Estaba cubierta en parte por una toalla y me observaba con mucha atención, mientras una criada negra le daba cuidadosamente un masaje en la espalda.
—Es Djamila, la primera esposa del Señor, —me murmuró Dora que caminaba a mi derecha.
En cierto modo yo también era un personaje. Todas ellas me observaban, era la novedad, una mujer más blanca que ellas, con rasgos caucásicos y que se iba a ofrecer al príncipe como si fuera un delicioso bocado. Hasta me habían otorgado dos criadas para prepararme.
Dora y Neha me quitaron las prendas que llevaba cuando me raptaron. Completamente desnuda me hicieron entrar en una piscina con agua templada, me enjabonaron todo el cuerpo y después, para enjuagarme, me situaron ante un poderoso chorro de agua que provenía de un tubo que salía de la pared. Cuando pensé que estaba ya limpia, me untaron otra vez todo el cuerpo con una pasta oscura que olía como a romero y me dejaron reposar. Estábamos en la sala más caliente, y en el pelo me pusieron una mezcla de hierbas y de fango muy delicada. Estuve un rato sudando con el pelo convertido en un turbante natural. Entonces vino una mujer musculosa y me frotó todo el cuerpo con un guante como de crin con el que me quitó la piel muerta. Pensé que me iba a quedar transparente. Después me aclararon Dora y Nega mientras la enérgica frotadora desaparecía sin tan siquiera mirarme. Me llevaron a la sala fría y me indicaron la piscina de agua helada. La temperatura me salvó de la bajada de tensión que me estaba provocando tanto calor. Me secaron cuidadosamente con una toalla grande, insistiendo sin vergüenza en los pliegues más secretos de mi cuerpo. A continuación me llevaron a una sala apartada y me hicieron acostarme sobre una cama recubierta con una esterilla de paja e iniciaron a masajearme después de haberme untado con un ungüento oleoso y perfumado. El olor que predominaba era el jazmín, mi cuerpo se convertía en un montón de músculos olorosos y distendidos. Me sentía relajada, vacía y ligeramente perturbada. Neha se había desnudado también y frotaba mi cuerpo con el suyo, introduciendo su pierna entre las mías. El orgasmo no tardó en llegar, y entonces me dormí.
Cada día se repetía la misma ceremonia, pero el masaje se hacía cada vez más sensual, como preparándome a mi papel de esclava sexual despertando mis capacidades eróticas. A veces las criadas me introducían un consolador en la vagina o en el ano, o me frustaban dulcemente mientras usaban las pulseras para encadenarme a un palo. Estábamos siempre en la sala de baño ante los ojos de las otras mujeres que me observaban con una sonrisa irónica en los labios. Yo me dejaba simplemente llevar por mis sensaciones sin intentar impedir la manipulación que hacían sobre mi cuerpo. Después de todo, era bastante placentero.
En el baño, no volví a ver a Djamila. Sin embargo una mañana que estaba paseando por el jardín exuberante, buscando la sombra y el rumor del agua que surgía de las fuentes esparcidas en cada rincón, la encontré sentada sobre un banco de piedra en un alcoba disimulada en un masivo de plantes olorosas.
—¡Hola jovencita! ¿Te gusta este lugar? —me dijo con un voz dulce.
Me paré desconcertada, no habría imaginado nunca que la esposa del Príncipe, se hubiera dirigido a mí, y menos para interesarse por mis opiniones o mi bienestar.
—Lo sé, quieres escapar de este paraíso.
Me callé, podía ser una trampa.
—Eres una mujer muy hermosa y atractiva, demasiado atractiva, te voy a ayudar. Estamos en la ciudad de Suhar en el sultanado de Omán, donde el Principe El Bachir tiene su palacio privado. En realidad no estamos muy lejos de la moderna Dubai, pero el desierto nos separa cruelmente.
Sin decir más se alzó y desapareció rápidamente en el dédalo de sendas y setos del jardín.

Esta noche voy a conocerlo. Me han preparado y espero que me lleven a él. Estoy preocupada. ¿Qué tipo de hombre será? Neha me dijo que era muy guapo. No me importa mucho pero si tengo que acostarme con él lo prefiero, lo que no significa que no pueda ser brutal o lo que es peor, violento. Sé defenderme, también de un hombre más fuerte que yo, pero esto retrasaría sin duda mis posibilidades de escapar.

—¡Acompáñame! —dice la señora Razane con voz autoritaria. Había entrado en mi cuarto con uno de los imponentes guardas. —El Señor te espera.
Algunos momentos más tarde, entro en el apartamento del Príncipe. La primera habitación es una sala de espera amueblada sobriamente con sofás. El guarda se queda allí firme al lado de una puerta doble, un secretario está sentado en su escritorio, con la espalda girada hacia la gran ventana que ilumina violentamente la pieza. Nos hace señal de pasar inmediatamente, el guarda abre la puerta y penetramos en la guarida del Señor y dueño.
¡Es alucinante! Todo el mobiliario y el decorado en su conjunto es muy moderno, es vanguardista aunque bien integrado en la arquitectura oriental del palacio. En toda la sala veo muchos divanes de color gris claro con muchísimos cojines de todos los colores, los dibujos no son antropomorfos, como lo requiere el Islam. Colgados sobre las paredes hay otros objetos de arte que siempre recuerdan rejas o dibujos geométricos. En medio de alfombras de lana moderna están dispuestas pequeñas mesas hexagonales con patas triangulares. Como en la antecámara, hay unas grandes ventanas, en parte cubiertas por cortinas del mismo color que los divanes y las alfombras. El ambiente es afelpado, como si requiriera el silencio. En un rincón destaca un escritorio antiguo y precioso, sobre el cual hay un ordenador, un Apple. Mi corazón empieza a latir con fuerza mientras lo observo disimuladamente; en este momento está apagado, pero para mí es un rayo de esperanza que me insufla el coraje de enfrentarme a cualquier situación, por difícil que sea.
En el fondo, otras cortinas entreabiertas separan esta sala de estar de un habitación en la que se adivina una gran cama recubierta por una colcha roja india. Mientras eso me recuerda el motivo de mi presencia en este lugar, un hombre alto, vestido con ropa occidental, barba corta negra y ojos oscuros descarta una cortina y entra en la sala donde lo esperamos. Me echa apenas una mirada, y con un tono enfadado habla directamente en árabe con la señora Razane y se despide diciéndome con un perfecto italiano que se excusa mucho pero su personal se ha equivocado y que nos conoceremos en otro momento.
Salimos inmediatamente de la sala, yo siguiendo con dificultad a la señora que se dirige hacia mi cuarto. Llegadas ahí, me dice bruscamente que tengo que cambiarme de ropa, la que llevo no ha gustado al Señor, y que Dora y Neha se ocuparán de remediarlo.
El día sucesivo, después de las abluciones, un guardia me quita las pulseras y Neha me acompaña a mi cuarto en el que esperan mis vestidos personales, vaqueros, camiseta, chaleco y zapatos deportivos. Me giro hacia Neha, con una mirada interrogativa.
—El Señor no quería conocerte disfrazada de mujer de harem. —dice en inglés Neha. —Ha regañado a la señora Razane. Su deseo es conocer a una mujer italiana, una como la que encontró en un bar de alterne en Milán.
Me visto entonces rápidamente y Neha me lleva directamente al apartamento moderno del príncipe. Él me está esperando sentado en uno de los divanes. Cuando me ve, se alza para estrecharme la mano, esbozando una sonrisa.
—¿Cómo te llamas, yo me llamo Ahmed?
—Carmen —respondo.
—Pero es un nombre español.
—Sí, mi madre es española y mi padre italiano.
—Eres italiana entonces. Yo te vi en un bar de Milán en el que trabajabas. Estabas vestida como hoy, pero no llevabas la camiseta.
¡El bar topless! Me vio en el bar topless y me tomó por una chica de alterne. Pero eso no es posible, en el bar no se acepta ningún tipo de relación con un cliente sino tomar el pedido. Claro que un príncipe árabe, no acostumbrado a preguntar, se había equivocado sobre el tipo bar.
—¿Cómo se llamaba el bar? —pregunto. —Yo he solo trabajado como camarera en el bar de mi madre, y le puedo garantizar que no es para nada un burdel.
—No me acuerdo exactamente, algo como “topless bar”, lo que ya es muy significativo, y además las camareras trabajaban con los pechos desnudos bajo un chaleco abierto.
—Sí es esto, pero in ningún modo manteníamos relaciones con los clientes.
—Por supuesto, hay un código, un modo de pedir que conocen solo los iniciados. No tenía tiempo para descubrirlo, así que hablé con la señora Razane para que investigase y descubriese el modo de invitar aquí a una de esas camareras. Ella es la responsable de contratar, manejar y formar el grupo de concubinas que trabajan para mí. Soy rico, es más soy riquísimo, en tu caso estoy dispuesto a pagar mucho. Ya conoces este palacio, es hermoso, tendrás tu apartamento privado y podrás disfrutar de todo los servicios que pongo a disposición de mis mujeres. Lo que no puedes hacer es comunicar con el exterior o salir del palacio. Si tienes hijos, podrías convertirte en esposa oficial, depende de la calidad de tus prestaciones y de tu voluntad de formar parte de mi familia.
Lo miro con horror y grito:
—Esto es más que ser una concubina, una mujer de alterne o una puta. Esto es esclavitud, no hay otra palabra, esto es reducir a un ser humano al estado de animal, aunque sea de lujo. Lo comprendo ahora, estoy atrapada.
No dudo un instante, salgo violentamente de la sala, me precipito corriendo hacia mi cuarto, y me echo sobre la cama llorando como una magdalena.

Durante algunos días no pasa nada, no oigo hablar de él. Dora y Neha siguen ocupándose de mí cada día, pero ahora me niego a participar en los masajes eróticos que solían prodigarme. No veo tampoco a Djamila, me habría gustado cambiar ideas con ella, entender mejor.
¿Cómo podría acceder a su ordenador o su móvil? Reflexiono mucho y llego a la conclusión de que tengo que acostarme con él para captar su confianza e inventarme un modo para enviar un mensaje a María. Conozco el texto de memoria, lo he trabajado para reducirlo al esencial: “dónde estoy”.
Una noche siento golpear ligeramente en la puerta, Ahmed entra con precaución en mi cuarto, pide perdón y pregunta si puede hablarme unos momentos. Me enderezo y me cubro púdicamente hasta el cuello con la sabana.
—He buscado el bar topless en Facebook e internet, he visto que tenías razón, es un bar normal. He leído su historia. Sé que eres una muchacha honesta, una estudiante de ingeniería informática. Pero nadie conoce en el mundo exterior la existencia de mi “harem”. No te puedo liberar ahora. Me gustas y querría que te quedases conmigo por tu propia voluntad. No te forzaré a nada y esperaré el tiempo necesario.
—¿Y Djamila?
—No es un problema, en nuestra religión podemos casarnos más de una vez. Simplemente dejaré de frecuentar su cama.
—¿Y las otras mujeres?
—También.
—¿Y entonces seré libre de salir?
—Una vez casada, sí progresivamente.
Le digo que lo pensaré y que le daré mi respuesta al día siguiente en su apartamento.

Por la tarde estoy lista, vestida con mis vaqueros y el chaleco cerrado, porque debajo no llevo la camiseta, llevo el uniforme del bar topless. A los hombres una mujer vestida normalmente y sin maquillaje que deja ver sus tetas como si fuera también normal, les hace enloquecer. Estoy decidida a acostarme con él ya mismo. Tengo que decir que Ahmed es un hombre muy guapo, pero no puedo perder la lucidez, tengo que disfrutar de cualquier momento en el que esté distraído.
Su secretario me anuncia cuando me presento sola en su apartamento, paso, él me acoge sonriendo, y me invita a sentarme a su lado. Me mira lentamente, parece que me desnuda con sus ojos. Me toma la mano, y dice con una voz que siento alterada.
—Estás vestida como en el bar de Milán ¿me equivoco?
—No, —respondo tímidamente y desabotono lentamente el chaleco.
No tengo pechos muy abundantes, pero parece que el efecto es inmediato. Se alza para dar instrucciones de que nadie lo moleste. Ha dejado en el diván su móvil todavía encendido, no es un iPhone, verifico en un relámpago que no tiene un código de acceso. Es una suerte, me quito el chaleco, lo dejo en el diván sobre el teléfono y voy a tumbarme bajo las sabanas en el centro de la cama para que me vea bien desde la sala. Cuando vuelve se dirige inmediatamente hacia mí.

Pasamos una noche muy intensa, hicimos el amor sin parar, como si exploráramos el Kamasutra. Participé y disfruté plenamente, no quería que dejara la cama un solo instante hasta que se durmiera de cansancio, pero era resistente, cada vez mis caricias más osadas encendían todo su vigor. Tengo que confesar que disfruté mucho, aunque mantenía el control sobre mi misma, Además me sentía halagada por ser capaz de excitar a un hombre hasta este nivel. Finalmente se desmoronó en un sueño que parecía inacabable.

Espero un momento, y con muchas precauciones me deslizo fuera de la cama. Cojo el móvil, envío un mensaje WhatsApp a Maria, Cristina y Alfredo. Lo borro inmediatamente en el móvil. Limpio el móvil y lo dejo a la vista a lado de mi chaleco en el diván. Vuelvo a la cama, me introduzco con precaución bajo las sabanas y me duermo también yo con una sonrisa en los labios.
Mañana será otro día.

Jean Claude Fonder

EL RAPTO

—El comandante comunica que aterrizaremos en Abu Dhabi, aeropuerto internacional, en aproximadamente 20 minutos…
María se despierta con sobresalto, devuelve su asiento a la posición vertical y vuelve a comprobar si está en posesión de todos los documentos necesarios. Su acreditación de prensa de la Rai, su reserva en el Yas Marina hotel, y sobre todo su billete de vuelta. No está muy tranquila. Y sin embargo, este viaje fue idea suya.
Fue la primera en leer el whatsapp de Carmen. Había pasado la noche en casa de Alfredo. María se sentía un poco sola en su casa en la periferia, Cristina su madre dormía cada vez más a menudo en casa de su amante.
—Mama, ¡un mensaje de Carmen! — gritó, entrando sin previo aviso en la habitación.
La pareja dormía, pero Cristina se despertó al instante, se proyectó fuera de la cama, sin intentar cubrirse y corrió hacia María, le arrancó casi su smartphone y leyó el mensaje: “Estoy en Suhar en el harén del príncipe El Bachir”. Alfredo, que también se había enderezado, confirmó.
—También yo he recibido el mensaje, probablemente tú también, —dice dirigiéndose a Cristina que vino a sentarse en la cama.
Esto significaba sin duda que la organización albanesa la había vendido a ese príncipe árabe, que disponía de fondos ilimitados y seguía practicando impunemente costumbres de otra época. ¿Qué podía hacer la policía?
—Muy poco, creo, —decretó Cristina.
María señaló entonces que, conociendo a Carmen, había tenido que lograr cierta autonomía para poder enviar el mensaje, y que Dubai y Abu dabi están muy cerca. El gran premio de fórmula 1, de hecho, tendrá lugar en las próximas semanas, y es el punto de encuentro de los poderosos en el mundo de los negocios, con el mundo árabe que gastaba sin contar el dinero procedente de la explotación de la energía fósil. A Carmen siempre le interesaron las carreras de coches y en particular la fórmula uno.
—Tienes razón, María, además sabe que lo sabemos, —notó Cristina.
Marco está bien metido en la Rai, —añadió Alfredo, —podría acreditar a María, por ejemplo, para hacer un reportaje sobre los bastidores del gran premio. Todo sucederá en el famoso hotel Yas marina.
Inmediatamente después empezaron a razonar sobre un plan …

A su llegada, un conductor contratado por la Rai la espera. Le propone conducirla directamente al Yas Marina, el famoso hotel con forma de ballena que domina el circuito.
—¿Antes, podría enseñarme la ciudad? Le daré una buena propina.

Es temprano, el azul del cielo hace una suntuosa envoltura a los esplendores surrealistas de una arquitectura que tiene solo un límite que no debe sobrepasarse, aquel de la belleza. Un bosque de torres de todas las formas imaginables, unos hoteles de lujo desenfrenado, centros comerciales e inmensos parques de atracciones surgen en medio de un desierto presente y cercano. También el mar está siempre ahí, varias islas forman la ciudad que queda inextricablemente ligada al elemento marítimo. En el centro de la ciudad está la gran mezquita Sheikh Zayed, una mezcla de tradición y modernidad. El estilo es el tradicional de la arquitectura islámica, con su composición de columnas y arcos rematada por cúpulas, pero la blancura inmaculada, la magnitud desmesurada y la presencia masiva del mármol lo convierten en un monumento excepcional que nadie puede olvidar.
Abu Dhabi es la capital de un país que no cesa de crecer, en camino hacia un futuro totalmente repensado pero que no reniega en absoluto de lo esencial de sus tradiciones. Un país que ha sabido utilizar la maná de la energía fósil para construir un futuro basado en la renovable y en la innovación.
Después de este pequeño paseo por la ciudad, el chófer finalmente se dirige a Yas Marina.
El hotel, que domina el circuito de Fórmula 1, está cubierto por una estructura reticular que le da la forma de una enorme y extraña ballena. Está rodeado por las cuencas del puerto donde atracan lujosos yates, que acuden numerosos para presenciar el famoso gran premio. Desde la habitación son como los bebés del cetáceo que vienen a ser amamantados por su madre. Durante esta competición, los grandes de la economía internacional se reúnen aquí, celebran y hacen negocios. Los grandes diseñadores también están presentes, vistiendo a todo este mundo tan selecto. Entre el público árabe, vestido según la tradición, dis-Dasha y keffieh para los hombres, abaya e hijab para las mujeres, no es raro encontrar prendas firmadas por un gran estilista.
María también nota que, tanto en el hotel como en la ciudad, los árabes no son mayoría. El personal suele ser de origen extranjero, generalmente pakistaní, pero también hay muchos residentes extranjeros, y la presencia turística es realmente masiva. La mayoría de las mujeres no llevan velo, excepto las árabes que usan principalmente el hijab, que no cubre el rostro. Sólo unas pocas, tal vez extranjeras, dejan ver sólo los ojos detrás del famoso niqab. Espera que su hermana, si ha podido venir, lleve ese velo. Es probable, dada su situación. Está segura de que podrá reconocerla sólo por sus ojos, sus ojos grises-verdes como los de su madre.

—María, te presento a Roberto. Te acompañará en tu reportaje. Tiene mucha experiencia en los países árabes. Sabe, por ejemplo, que no se puede filmar a una mujer con velo excepto en el marco de un plano general…
—Encantado María, —le dice Roberto con una gran sonrisa simpática. — no te preocupes. Todo irá bien, no escuches al viejo gruñón de Felipe. Como todos los jefes de esta casa, ladra pero no muerde. ¿Vamos?
María propone a Roberto que se mezclen con la multitud del paddock, que en este momento puede pasear por la pit lane y observar la actividad de los diferentes equipos que se preparan para las clasificaciones. Debería ser interesante y, por qué no entrevistar a las personas y en particular a las mujeres árabes que se benefician de esta oportunidad. Observa que la mayoría están vestidas a la europea, como ella misma, vaqueros y camiseta. Por lo general evitan minifaldas y pantalones cortos, nada demasiado expuesto pero no por ello menos sexi. No se ve mucho velo, y aun mucho menos abayas. Además, Roberto me dice que hay una pilota árabe, Aseel Al-Hamad, que en 2018 condujo un Lotus de la escudería Renault. Con mucha curiosidad ve a un grupo de árabes que visitan el stand de Ferrari, las mujeres una joven y una más mayor llevan el niqab. Un hombre, ciertamente de alto rango, guía al grupo y se ocupa con mucho afecto de la joven. Un responsable de la Ferrari responde a sus preguntas. María no duda y gracias a su pase de periodista entra en el stand y se acerca a ellos. Inmediatamente, una asesora de prensa la retiene e incluso le impide hablar. Sin embargo, María no deja de notar la profunda mirada que le lanza la joven árabe. Los ojos son grises-verdes, como los de Carmen. Está segura de que es su hermana. Su corazón empieza a latir. Hace un esfuerzo sobrehumano para que no se le note. Y a distancia sigue observando al grupo, que pronto se aleja hacia otro stand.
—¿Les seguimos? —pregunta Roberto.
María no responde, y tan pronto como el grupo se ha ido, se apresura, recoge un folleto que vio deslizarse discretamente al suelo y lo esconde inmediatamente en su bolso. Más tarde, cuando están solos, lo mira. Es una publicidad para visitar la gran mezquita Sheikh Zayed, está escrito a mano «aseos a las 11:00», y una cruz está trazada en el plano del edificio. No hay duda. Dice a Roberto:
—Esta noche en el hotel te explicaré, —decreta.
Por la noche en el bar, fraternizan, como si se conocieran de toda la vida. Hay que decir que Roberto es realmente simpático. Un verdadero caballero, siempre discreto e inteligente, entiende todo a medias, ella es la que manda. Durante las calificaciones, juntos interrogaron a la fauna que frecuentaba el bar de la terraza sobre los stands.
A María no le interesan los fans de la fórmula 1, y de hecho no son los más numerosos. «¡Increíble!» me dirás, y sin embargo no. En Abu Dhabi, la familia Zayed ha logrado crear una especie de zoco de lujo, un evento que quien quiera estar en la cresta de la onda, no puede perderse. Los árabes invierten, hay que aprovecharlo.
—Vámonos a mi habitación, —dice ella, —prometí explicarte todo.
María había decidido revelarle su plan. A la mañana siguiente, se ducharon juntos. A María, Roberto le había gustado desde el principio, y consideraba que un compañero podría serle útil en su empresa. A primera hora, en cuanto abren, entran en la mezquita para localizar los aseos. Como ella esperaba, los paneles de separación no llegan hasta el suelo, una chica delgada puede deslizarse por debajo. La abaya que se le ha prestado y que es obligatorio llevar no facilita su movimiento, como tampoco lo hace el velo sobre los cabellos. Resignación. Aún es demasiado pronto para actuar, pero hay que decir que la mezquita es una pura maravilla y su estilo depurado y geométrico que no niega la esencia de la arquitectura árabe clásica, a la vez que presenta todo un impulso de modernismo que nunca es exacerbado. Todo ser, aquí se siente como sumergido en un oasis de serenidad, lo inmenso es también lo pacífico.

10,45h. Maria se encierra en el último baño de la fila, y traza una pequeña cruz de color rosa natural, el lápiz labial favorito de Carmen, cerca de la cerradura del baño de al lado. Alrededor de las 11:00, oye entrar a dos mujeres que se hablan en inglés. Una es Carmen, seguro. La otra se despide:
—Te espero fuera, no tardes, —dice en inglés con una voz que no acepta réplica.
María abre la puerta y atrae violentamente a Carmen al interior de su baño. Caen en los brazos una de la otra y se besan largamente llorando. Pero María sin perder un instante, susurra en su oído:
— Cambiemos nuestra ropa, Roberto mi camarógrafo te espera en la salida y te llevará inmediatamente al aeropuerto donde te esperan con un billete a tu nombre, Mamá y Alfredo.
— Pero, ¿y tú?
No te preocupes, llevo lentes de contacto del color de tus ojos y gracias al niqab no me reconocerán, tenemos el mismo cuerpo. Está todo planeado, estoy aquí como enviada de la RAI.
—Bueno. La señora que me acompaña se llama Razane, sólo habla inglés. El príncipe se llama Ahmed El Bachir, hablamos en italiano. Está enamorado de mí, me acosté con él…
María la mira sorprendida, pero el tempo presiona ambas se callan y se intercambian toda la ropa, incluida la íntima. María sale del consultorio, se controla rápidamente delante del espejo abandona el baño y se acerca a un paso decidido de la señora Razane, que la espera.
Todo sucede sin problemas, hay que decir que la señora no es habladora. La visita a la mezquita es interesante, el tiempo pasa rápidamente. Además, ¡qué sensación más extraña la de pasear con velo! Normalmente la mirada de los hombres pesa sobre ti, y la de las mujeres también, como un juicio permanente. Debes sentirte hermosa para estar segura, segura de tu capacidad para dominar los acontecimientos. Tapada así puedes, como mucho, ser objeto de cierta curiosidad, eso es todo. ¡Extraño!
María dice que no quiere perderse el principio de la carrera, así que se niega a comer. Hay que decir que no tiene ni idea de cómo comer sin quitarse el velo. Además, está ansiosa por afrontar su encuentro con el príncipe. ¿Cómo puedo ser íntimo con él sin que la reconozca? Tiene que aguantar hasta que el avión despegue, o aún mejor hasta el final de la carrera.
Cuando llegan al circuito, los coches ya están desplegados en la parrilla de salida. Hay una multitud de gente alrededor. Todas las personalidades, los periodistas, el príncipe también, dan una vuelta, curiosos hacia los pilotos, los coches, estos monstruos que van a guerrear a unos 300 km por hora durante dos horas. Algunos acabarán completamente destruidos, en una colisión, una salida de carretera, pero el piloto hoy probablemente saldrá ileso, la seguridad de sus bólidos ha alcanzado afortunadamente tal nivel que las trágicas muertes que hacían de este deporte una tragedia, hoy están prácticamente excluidos.
Ahmed se encuentra entre los curiosos. María se une a él y se aferra a su brazo mirándolo amorosamente. Hay que decir que no es muy difícil, es hermoso como un dios griego. La mira un poco sorprendida, Carmen era mucho menos demostrativa. Se alegra. La pareja funciona bien, él ha pasado todas las noches con ella, sus cuerpos vibrando al unísono, la armonía competitiva, seguro que ella también se ha encariñado con él y ya está considerando formalizar su matrimonio, quizás incluso liberarse de Djamila y de todo el harén. Por ello habrá aceptado este viaje a Abu Dhabi, además de porque le gusta este deporte y, siendo pariente de la familia real, ha podido darle ese placer. Carmen había acordado llevar el velo para evitar plantear problemas que afrontaría en una próxima etapa.
La carrera está a punto de empezar. Evacuamos la parrilla. Ahmed la lleva a la Torre Viceroy, de libre acceso y desde donde se puede ver todo el circuito.
Tres horas más tarde, en el stand de Ferrari, el ganador Sebastian Vettel y Charles Leclerc, su compañero, participan en una pequeña fiesta que el director técnico ha improvisado para agradecer a todo el equipo. El Príncipe y María están presentes. Roberto acaba de llegar. Hace una señal a María para comunicarle que Carmen está ya en Milán.
Así que María se dirige rápidamente hacia él, que apunta su cámara hacia ella: estamos en vivo. María se quita el velo, el abaya, muestra su pase de periodista Rai a la cámara y cuenta toda la historia.
El mundo entero está informado en pocos instantes.

Jean Claude Fonder

TOPLESS E POLPETTE

Empieza a hacer frío. Estamos a principios de diciembre. Pero el sol todavía brilla en Toscana. Y el mar cercano suaviza las temperaturas. Los colores son un poco más matizados, como si la acuarela hubiera sustituido la pintura al óleo para describir el paisaje. Las aves migratorias, que se dirigen hacia el sur, pueden observarse siguiendo los misteriosos caminos que las llevarán al refugio de los grandes fríos del invierno que amenaza.
María, Carmen y yo ocupamos nuestra cabaña en el campamento naturista que frecuentamos regularmente. Por supuesto, no podremos bañarnos con este tiempo, pero después de la terrible aventura de la que salimos ilesos, gracias a la habilidad y al valor de María, hemos decidido revitalizarnos en contacto con la naturaleza y respirando paz y tranquilidad. Alfredo no nos acompaña esta vez, tiene que trabajar.
María, en cambio, ha invitado a Roberto a unirse a nosotros, nos ayudó en Abu Dhabi y, sobre todo, a ella le gusta. No es Roberto Bolle, pero lo encuentra dulce y simpático. Trabajando en equipo con él, le ha revelado su vocación y ha decidido continuar sus estudios para convertirse en periodista.
Carmen está sola, obviamente, sólo hay espacio para cuatro personas, algún día tendremos que buscar una cabaña más grande, sin duda. Pero no es sólo eso, la encuentro un poco melancólica. Como yo, hace mucho tiempo que no me separo de Alfredo, nuestra relación funciona a la perfección. No es sólo un amante maravilloso, sólo de pensarlo se me pone la carne de gallina, sino que sobre todo es un buen compañero, siempre a mi lado, apoyándome eficazmente sin decirme “Deja que yo me ocupe de esto”. Cada uno de nosotros tiene su trabajo, pero también un amigo con quien compartir los éxitos y las derrotas.
No sentir su cuerpo cerca del mío, después de unos días de ausencias es un verdadero castigo. María y Roberto disfrutan a tope, Carmen y yo sólo podemos escuchar. En la cabaña, como es habitual, vamos desnudos, la calefacción funciona bien. Al principio, como sucedió en el caso de Alfredo, Roberto estaba un poco avergonzado, esta forma de vida no le era familiar. ¿Cómo evitar una erección, cuando convivimos, nos rozamos en todo momento, tres mujeres, dos chicas jóvenes y yo, una mujer madura pero, modestamente, en forma?
Yo siento el erotismo de la situación, las chicas también, estoy segura. María obviamente puede satisfacerse, yo querría llamar a Alfredo, ¿pero Carmen?
Me había contado su experiencia en el harén, los masajes para exaltar su sensualidad y luego la ira del príncipe que la deseaba como la había conocido en el bar topless, las noches endiabladas para conquistar su libertad. No puede creer que la relación de su hija con el Príncipe El Bachir no haya dejado huella.
—Ahmed es diferente, —decía para defenderlo, —Ha heredado y sigue implicado en un mundo que ya no es suyo.
De repente suena el celular de Cristina. Acepta la llamada:
— …
— ¿Qué? ¿Una bomba? ¿En el bar? ¿No hay heridos? … Vamos para allá.
Cristina, se sienta en la cama, abatida.
Una bomba ha explotado en la puerta esta mañana, un poco antes de que Carlos llegara, la policía ya estaba allí. Tenemos que volver. Pero, ¿quién ha podido hacer eso, los árabes para vengarse?
— Ahmed nunca haría algo así, —dice Carmen, como si quisiera convencerse a sí misma.

En Milán constatamos que los daños son menores. La bomba estaba en el exterior y sólo la fachada y las ventanas del bar están dañadas. Sin embargo, a petición de Marco, el jefe del bufete, alertado por Alfredo, nos reunimos con la policía antiterrorista. Gracias a las cámaras de vigilancia que hay en la zona, ya han identificado a un posible sospechoso. Aparentemente, ese hombre proviene de Bruselas y se lo relaciona con las células que dirigieron los atentados de París y Bruselas. La policía belga que lleva a cabo las investigaciones ha manifestado el deseo de reunirse con Carmen en Bruselas para comprender mejor todos los pormenores del caso.
— No tienes que ir, — reacciona inmediatamente Cristina. — Si es necesario, iré yo.
— Pero mamá, fui yo quien vivió todo esto en persona.
— No quiero que te expongas de nuevo, y además María y tú tenéis que seguir estudiando. Me lo has contado todo y, si es necesario, nos comunicaremos a través de Internet. Alfredo te representará como abogado y yo lo acompañaré.
Unos días después, Alfredo y yo desembarcamos en el aeropuerto de Bruselas. Hemos decidido pasar unos días en casa de una amiga de la infancia, Susana, que es una funcionaria europea y vive allí. De todos modos, el bar está cerrado, y Alfredo ha dado su disponibilidad para ayudarme en esae difícil situación.
Bruselas es una ciudad hermosa, todos conocemos su célebre Grand Place, un esplendor de barroco español que sirve de marco incomparable al Hotel de ville que, con su torre gótica, se asemeja extrañamente a un edificio religioso. La impresión general que nos dio es que es una ciudad verde. No faltan parques y grandes avenidas llenas de árboles, pero lo más extraordinario es una especie de parque central que en realidad es sólo la punta de un majestuoso bosque que nos lleva fuera de la ciudad, a la provincia circundante. El tiempo, que a menudo es ventoso y húmedo, el mar del Norte está a unos cien kilómetros, se adapta plenamente a esta abundancia botánica. Sin embargo, el sol fue lo suficientemente misericordioso para permitirnos admirar algunas maravillas arquitectónicas que la ciudad sabe exhibir por sorpresa en medio de un cierto desorden que la historia le ha legado. Horta, por ejemplo, el genio de “L’art nouveau”, es omnipresente con numerosas casas privadas, edificios institucionales como el museo del tebeo, y su propia casa donde no hay ningún objeto que no fuera diseñado por él, y que se ha convertido en un museo.
En cuanto a la presencia árabe, hoy famosa tras los atentados de París y Bruselas, es asombrosa. En primer lugar, no es la única etnia presente en esta ciudad verdaderamente cosmopolita. Por razones históricas, en concreto la colonización del Congo, hay muchos africanos, de hecho tienen un barrio, el simpático “Matonge”. Pero también están presentes en toda la ciudad, así como emigrados de otros orígenes, principalmente turcos, portugueses y españoles. Los italianos no son numerosos, se encuentran sobre todo en Valonia. También se nota la presencia de los distintos países de la Comunidad Europea, cada uno de los cuales debe delegar una cuota de funcionarios, que tienden a permanecer una vez finalizado su mandato.
Los árabes, principalmente los marroquíes, son los más numerosos en Bruselas. Esto parece corresponder a una política conjunta de los dos países, Marruecos, que exportaba emigrantes, y Bélgica, que era una gran devoradora de mano de obra. Resultado: por una parte, una integración profunda en la tercera generación de una parte de esta población que ha logrado formar una nueva clase media, y por otra parte, entre los primeros llegados y las poblaciones más pobres, se formaron barrios enteros completamente arabizados, tanto a nivel de los comercios como del modo de vestir.
Fue noticia la guerra del velo en los años 80. La polémica no fue, como se podría pensar hoy, sobre si usarlo o no, sino sobre el derecho a llevarlo. Eran las jóvenes las que habían tomado la iniciativa, y lo llevaban en versiones modernas y muy coloridas, elegantes y atractivas.
¿Y el terrorismo?
La gran crisis de los últimos años ha frenado el empleo y creado un recrudecimiento del racismo, y algunos jóvenes deseosos de rebelarse contra las injusticias de la sociedad se han acercado al yihadismo. En Bélgica, el entorno era particularmente propicio.

— ¿Conoce a Djamila Al-Khawlani? — me pregunta en francés el inspector de la policía belga mostrándome la foto de una señora árabe que lleva el hijab.
— No, pero mi hija me habló de la primera esposa del príncipe El Bashir. Puedo comprobarlo.
— Lo comprobará más tarde, pero sin duda es ella, porque ha solicitado hablar con su hija, aunque no es ella quién ha venido a Bruselas.
— Espero que lo entiendan, después de lo que pasó, no quería que se expusiera. Pero no hay problema, estaré encantada de conocerla, con mi abogado que me acompaña, —dice, señalando a Alfredo.
— El encuentro tendrá lugar aquí mismo, en nuestros locales donde disponemos de todo el equipo necesario, mañana a las 11.

Por la noche cenamos en casa de Susana, a quien cuento los acontecimientos. Por la tarde había hablado con Carmen. También a ella le sorprendió saber que la primera esposa de Ahmed estaba en Bruselas y que podría estar vinculada con el atentado. Hablamos de posibles celos, pero Carmen lo descarta.

— ¿Por qué se puso en contacto con nosotros, señora Al-Khawlani? — pregunta el inspector a la señora elegante que se había sentado con autoridad a la cabeza de la mesa, como si presidiera la reunión. Llevaba simplemente una djellaba negra y se cubría con un hijab del mismo color.
— Reconocí a un miembro de mi familia, un primo pequeño, entre las fotos que usted publicó recientemente en los periódicos sobre el atentado de Milán.
— ¿Usted es la esposa del príncipe El Bashir?
— Ya no lo soy. Me repudió después de los acontecimientos de Abu Dhabi. Por eso quería ver a Carmen. Podría haber confirmado que yo siempre la ayudé.
—Soy su madre, —digo, —puedo confirmar lo que está diciendo por ella, me lo ha contado todo.
— Me puse en contacto con usted porque no quiero que nadie piense que yo, mis padres o mis seres queridos estamos de alguna manera vinculados con esta estúpida iniciativa de unos jóvenes irresponsables. Mi familia vive en Bélgica desde los años 50. Mi padre es un honorable profesor de la Facultad de Filosofía y Ciencias Sociales de la Universidad Libre de Bruselas.
— ¿Cómo es posible que hayas estado casada con el Príncipe El Bachir? — pregunto.
Una alianza entre nuestras familias. Yo tenía 13 años y el Príncipe tenía 3. Terminé mis estudios literarios en Bruselas antes de trasladarme a Suhar, en el palacio del Príncipe. No lo conocía mucho, casi nunca estaba allí. Ni siquiera tengo hijos, cuando me dijeron que me repudiaba, no me preocupó. Algunos miembros de la familia lo tomaron como una ofensa, lo que no entiendo, porque no han faltado compensaciones. El príncipe en este aspecto es un verdadero señor.

Nos quedamos en Bruselas unos días más y al final de la semana tomamos el avión de regreso, sin más noticias sobre la investigación.
Decir que Bruselas es una ciudad árabe sería exagerado, pero que hay una presencia árabe difusa en todos los sectores de la sociedad y concentrada en ciertos barrios populares donde las tiendas, los bares y restaurantes árabes son numerosos, es más cercano a la realidad. Estamos lejos de un cierto orientalismo que ha impregnado la cultura francesa y su imaginario colectivo de bañistas lascivas y desocupadas o de odaliscas generosamente ofrecidas a todas las miradas.
Cuando llegamos, Carmen nos espera, está toda despeinada y hace grandes gestos cuando nos ve. Se lanza a los brazos de Cristina, y entre efusiones, entiendo que tiene que hablar con nosotros. En el coche, nos dice toda excitada:
— Ahmed está en Milán.
— ¿El Príncipe El Bashir?
— Sí, ha comprado el edificio, en el que está el Bar topless, quiere pagar las reparaciones y regalártelo. Incluso propone ampliarlo y añadirle un restaurante. Incluso tengo una idea para el nombre: “TOPLESS Y POLPETTE”.

Jean Claude Fonder