La noche había comenzado a caer y gruesos nubarrones que cruzaban el cielo Corría el mes de marzo. En medio de un cielo festoneado de nubes grises, una enorme luna de gusano se elevaba sobre el horizonte iluminando el paisaje con su leve luz mortecina. En la lejanía, más allá del valle, destacando con majestad absoluta sobre el resto de los árboles, se recortaba la imponente silueta de Patahueso, un enorme y viejo castaño, de tronco rugoso y ramas increíblemente retorcidas que, al decir del vulgo, eran la representación misma del purgatorio. Se contaban muchas historias acerca del mismo, y al parecer el apelativo se lo había ganado por el caprichoso aspecto de alguna de sus retorcidas raíces. Se le calculaba una existencia de más de doscientos años a lo largo de los cuales innumerables desgraciados habían terminado sus vidas pataleando tras ser colgados de sus ramas. De sus raíces, se contaba que estaban regadas con sangre de seres inocentes y que eran tan largas que se extendían más allá de los límites del bosque. Siempre me habían intrigado tan inquietantes leyendas y, esa misma noche, decidido a desentrañar el misterio, un poco después de la cena emprendí el camino hacia el bosque. Al principio andaba con paso decidido a pesar del barrizal, resultado de las últimas lluvias, pero a medida que me acercaba a la primera hilera de árboles me fui volviendo más cauto. Del interior del bosque comencé a percibir un inquietante murmullo. Avancé a través de los matorrales intentando hacer el menor ruido y en cuanto llegué al castaño, me agazapé detrás de una de sus gruesas raíces. Al otro lado, ahora con total claridad, se escuchaban risas y cánticos que despertaron aún más mi interés. Un grupo variopinto ya bailaba, ya saltaba en corro, mientras se iban despojando de sus andrajos hasta quedar completamente desnudos. Entre tanto, un poco más alejados, otros, rezaban una letanía ininteligible y bebían un extraño brebaje. Quedé tan hipnotizado por el espectáculo que no pude advertir como algo se aproximaba por mis espaldas hasta que ya fue demasiado tarde. Unos recios brazos que parecieron surgir de la nada se posaron sobre mis hombros haciendo inútil cualquier intento de fuga y cuando me quise dar cuenta estaba siendo absorbido por el viejo castaño y me había convertido en el centro del aquelarre. Me obligaron a beber el asqueroso brebaje y antes de perder el sentido, observé con horror como decenas de repugnantes gusanos, que pululaban por todas partes, me subían por lo pies y ya no pude ver más porque la cabeza me comenzó a dar vueltas. Cuando desperté, el bosque había recobrado su normal quietud.
Y sólo puedo añadir que ahora yo, como tantos otros, formo parte de las rugosidades de Patahueso.
Algunas noches, siempre con luna crecida, se nos permite liberarnos para recobrar nuestra forma humana y entonces, hombres, mujeres y niños, arrastrados por un incontrolable frenesí, bailamos y saltamos durante horas antes de volver a caer desfallecidos. Y así será hasta la expiación de nuestros particulares pecados. En mi caso, por esa insana curiosidad que me empujaba, a veces de forma innecesaria, a buscar el peligro.
La mayoría de los autores que participan en esta revista han colaborado a la creación del libro:
- El amigo manzano por Raffaella Bolletti
- El Árbol por Blanca Quesada
- El Árbol de la Vida por Graziella Boffini
- El Árbol por Gloria Rolfo
- El Árbol por Iris Menegoz
- El Árbol por Sylvia Navone
- El bosque de Manuela por Carolina Margherita
- El mensaje del árbol por Patricio Vial
- El peral “Conference” por Jean Claude Fonder
- El verde es suyo por Silvia Zanetto
- La Ceiba que habla todos los lenguajes por María Victoria Santoyo
- Patahueso por Sergio Ruiz Afonso
Sergio Ruiz Afonso.
Microrrelatos del tapañol 